2020年春天，城市因疫情而陷入一种诡异的寂静。街道空荡，霓虹灯在无人欣赏的夜晚兀自闪烁。我居住的“青松公寓”原本是栋热闹的租赁大楼，如今半数窗户漆黑，邻居们或困于老家，或足不出户。正是在这个春天，我遭遇了“窥视者”。
起初只是些微小的异样。深夜写作时，眼角余光总瞥见对面楼某扇窗户有反光晃动，像望远镜镜头。凌晨三点去厨房倒水，仿佛感到有视线从背后那片黑暗的楼体投来。我告诉自己这是隔离导致的神经敏感——独处太久，人容易生出妄想。
直到那个雨夜。
春雷滚过天际，我关窗时，无意间望向对面七楼那扇从未亮灯的窗户。闪电划破夜空的一瞬，我清楚地看见，窗后站着一个人影。惨白的光照亮他模糊的轮廓，他就那样静立着，面朝我的方向。雷声炸响，我惊得后退，再定睛看时，那里已重归黑暗。
第二天，我向管理员提起此事。他皱眉翻着登记册：“七楼？那层整个西侧去年就空着了，疫情后更没人租。”他压低声音，“不过，去年倒是有个租客，是个摄影师，总爱拍对面楼。后来搬得匆忙，还欠了租金。”
好奇心驱使我做了件蠢事：我弄到了七楼那个房间的备用钥匙。管理员警告我那屋子“不太干净”，但疑心一旦生根，便疯狂滋长。
一个无风的夜晚，我潜入那间公寓。灰尘味扑鼻而来，手电光柱切割着浓稠的黑暗。客厅空荡，卧室只有一张铁架床。然而，当我推开书房的门时，浑身的血液几乎凝固。
整面墙贴满了照片。成百上千张，全是“青松公寓”的窗户，包括我的。有我在书桌前打字的，有我在厨房煮咖啡的，甚至有我站在窗边发呆的。拍摄时间跨度很长，从阳光明媚到深夜时分。照片旁用红笔标注着日期和简短注释：“23:47，仍在工作”、“03:12，失眠，第5次起身”。
最令人窒息的是房间中央的三脚架，上面架着一台相机，镜头正对着——我的窗户。取景器里，我此刻惊恐的脸清晰可见。我猛地转身，但身后只有空洞的黑暗。
就在这时，手机震动，一条陌生号码的信息映入眼帘：“你终于来了。我一直想找人看看这些作品。”
我颤抖着回复：“你是谁？你想干什么？”
“我只是个观察者。这个春天，所有人都躲起来了，只有窗户后的生活是真实的。你的生活很有趣——规律、孤独，带着一种绝望的坚持。和我一样。”
我冲向窗口，望向自己熟悉的公寓。在原本属于我的那片温暖灯光中，赫然站着另一个身影，正向这边挥手。那身形，那姿态，分明是——
手机再次震动：“你以为你在看谁？你又以为，你是谁？”
我低头看信息，再抬头时，对面我的公寓已一片漆黑。手电筒不知何时熄灭了，七楼的房间陷入绝对的黑暗。我听见门轴缓缓转动的吱呀声，从客厅方向传来。
还有，另一个呼吸声，就在这房间里，与我同步。
后来管理员发现我昏倒在七楼走廊。我高烧三日，不断梦游到窗边，指着对面楼呢喃。病愈后我立即搬离了“青松公寓”。据说那房间至今未租出去，偶尔有夜归的住户说，曾看见七楼那扇窗后，同时站着两个人影，静静凝视着这个沉寂的世界。
疫情改变了城市的节奏，也扭曲了孤独的形状。有时我仍会想，那个春天，究竟是我发现了窥视者，还是窥视者发现了我？又或者，在某个平行时空，我从未离开过那间贴满照片的屋子，至今仍在黑暗中，凝视着另一扇窗后，那个惊恐回望的自己。
每当深夜无眠，我总会拉紧窗帘，却又忍不住留一道缝隙。谁知道呢？也许观察，才是人类在无边孤寂中，确认自身存在的最后方式。而2020年的春天，我们每个人都成了他人生活的窥视者，也成了自己牢笼中的展品。
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