搬进这栋老房子的第一天，我就听到了歌声。
那声音从二楼传来，缥缈而空灵，像是从另一个时空渗透过来的。起初我以为只是邻居在播放老唱片，但那歌声总是在午夜准时响起，又在凌晨三点戛然而止，规律得令人不安。
我住在三楼，二楼住着一位独居的老太太，姓陈。她总是穿着素色旗袍，头发梳得一丝不苟，每天下午准时在院子里修剪她的玫瑰。我向她打听过歌声的事，她只是淡淡地说：“这房子老了，总会有些声音。”
但我知道那不是房子的声音。
歌声持续了一周后，我开始失眠。每个夜晚，我躺在床上，清晰地听到那旋律从地板缝隙中钻上来。不是流行歌曲，也不是戏曲，而是一种我从未听过的调子，哀婉中带着某种执念。
第三天夜里，我决定下楼看看。
凌晨一点，我轻轻推开房门，走廊的声控灯应声而亮。老旧的木地板在脚下发出呻吟，我屏住呼吸，一步步走向二楼。歌声越来越清晰，我停在陈老太太的门外，侧耳倾听。
声音确实是从里面传来的。
我正要抬手敲门，歌声突然停了。门内传来缓慢的脚步声，一步一步，朝着门口走来。我慌忙退回楼梯转角，看着陈老太太的房门打开一条缝，一只苍老的手伸出来，在门把手上挂了一个小小的风铃。
第二天清晨，我在信箱里发现了一张泛黄的乐谱。五线谱上的音符娟秀工整，右下角写着一个日期：1972年5月17日。更奇怪的是，乐谱背面用铅笔写着一行小字：“他在等我唱歌。”
我拿着乐谱去找陈老太太。她正在给玫瑰浇水，看到乐谱时，手微微一颤，水壶里的水洒了一地。
“这是从哪里来的？”她的声音有些颤抖。
“在我的信箱里。”我如实回答。
她沉默了很久，久到我以为她不会回答。最后，她叹了口气：“进屋说吧。”
陈老太太的客厅布置得古色古香，墙上挂着一张黑白照片，是一对年轻男女的合影。男人穿着中山装，女人正是年轻时的陈老太太，怀里抱着一把琵琶。
“他叫林文渊，是我的未婚夫。”陈老太太抚摸着照片，“1972年，他被派往边疆工作，临行前，我为他写了这首歌。他说，无论走到哪里，只要听到这首歌，就会想起我。”
“后来呢？”
“后来……”陈老太太的眼神黯淡下来，“他再也没有回来。有人说他在事故中去世了，但我不相信。我总觉得，他还在某个地方，等着听我唱歌。”
那天晚上，歌声再次响起。但这一次，我注意到了一些之前忽略的细节：歌声中偶尔夹杂着轻微的咳嗽声，还有像是翻动纸张的窸窣声。
我打开手机录音功能，悄悄走到二楼。就在我准备录音时，突然发现陈老太太的房门虚掩着。透过门缝，我看到房间里空无一人，只有一台老式留声机在转动，唱片正是那首神秘的歌。
但歌声还在继续。
我猛然意识到，歌声不是来自留声机，而是来自更深处。我轻轻推开门，循着声音走向卧室。在那里，我发现了一扇隐蔽的小门，声音正是从门后传来的。
推开小门，是一段向下的楼梯。我打开手机手电筒，小心翼翼地走下去。楼梯尽头是一个小小的地下室，墙上贴满了乐谱和照片，中央放着一把椅子，椅子上坐着一个男人——正是照片中的林文渊。
他闭着眼睛，轻声哼唱着那首歌。
“林先生？”我试探着叫了一声。
他睁开眼睛，眼神清澈得不像是老人。“你听到我的歌声了？”
原来，林文渊并没有死。1972年，他在边疆遭遇事故，失去了大部分记忆，只记得未婚妻和那首歌。几十年后，他辗转回到这座城市，凭着模糊的记忆找到了这里。陈老太太发现他时，他已经病重，为了不拖累她，他坚持住在地下室，只在夜深人静时，轻声哼唱那首属于他们的歌。
“每天晚上，我唱歌给她听，让她知道我还在这里。”林文渊微笑着说，“她也唱歌给我听，通过通风管道。”
那一刻，我终于明白了一切。二楼传来的歌声，其实是两个人的合唱，一个来自地下室，一个来自卧室，在这栋老房子的结构里交织融合，成为了一个延续了半个世纪的爱情誓言。
我把林文渊扶到一楼，陈老太太看到他，眼泪无声滑落。两个白发苍苍的老人紧紧相拥，仿佛要将错过的时光全部补回来。
从此，二楼不再有孤独的歌声。取而代之的，是白天里偶尔传来的、两个声音交织的合唱，还有陈老太太院子里更加盛开的玫瑰。
而我，这个意外的见证者，终于可以安心入眠。只是在某些安静的夜晚，我仍会侧耳倾听，不是为了追寻悬疑，而是为了聆听一段穿越时光的爱情，如何在老房子的每个角落，轻轻回响。
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