重症监护室的门无声地滑开，我走进那个充满消毒水气味的房间。父亲躺在病床上，身上插满了管子，呼吸机有节奏地发出嘶嘶声。三个月前的那场中风，夺走了他说话和行动的能力，只留下那双依然明亮的眼睛。
“爸，我来了。”我握住他唯一能轻微移动的右手。
他的手指在我掌心轻轻动了动——一下，两下，三下。这是我们的暗号，从他还能含糊说话时就约定好的：“我爱你”。
第一次发现这个信号是在他刚失去语言能力时。我握着他的手说话，突然感觉到三下轻微的按压。起初我以为只是神经性抽搐，直到看见他眼中闪烁的急切光芒，才恍然大悟。
“这是‘我爱你’吗，爸？”
他的眼睛眨了眨——这是我们确认的第二种方式：眨一下是“是”，两下是“否”。
从那天起，我们发展出了一套完整的交流系统。三下按压是“我爱你”，两下是“我很好”，一下长按是“需要帮助”，快速连续按压是“别担心”。而眨眼则用来回答简单问题。
“今天感觉怎么样？”我问。
他眨了一下眼，手指轻轻按了两下——“我很好”。
我知道他在撒谎。监测仪上的数字并不乐观，他的脸色比昨天更苍白。但这就是我的父亲，即使在生死边缘，也不愿让儿子担心。
“妈妈让我告诉你，她下午会带您最爱的鸡汤来。”
他的眼睛弯了弯，那是他微笑的方式。然后手指在我掌心画了个圈——这是我们新发明的信号，代表“幸福”。
我翻开带来的相册，一页页展示我们家的照片。看到他和母亲结婚照时，他的手指快速按压了五次。我花了片刻才明白——那是摩斯密码中的“S”，母亲名字“苏”的首字母。
“你想妈妈了？”
眨一下眼。
接下来的几周，我们的密码系统越来越复杂。他教我识别不同力度和节奏按压的含义，我们甚至能用这种方式进行简单对话。护士们常常好奇地观察我们，不明白为什么我总能准确理解父亲的需求。
“你们就像有心灵感应。”一位护士感叹道。
我笑着摇头：“不，是爱的密码。”
最艰难的时刻来临了。医生告诉我，父亲的情况正在恶化，可能没有多少时间了。那天下午，我坐在他床边，握着他的手，却不知该说什么。
突然，他的手指开始移动。不是往常的简单信号，而是一系列复杂的按压：短-短-短，长-长-长，短-短-短。
我愣住了。这是SOS，国际摩斯求救信号。
“爸，您需要什么？”
他的眼睛凝视着我，手指继续移动：长-短，短，短-长-短，短-短-短，长。
我拼命回忆自己学过的摩斯密码。长-短是A，短是E，短-长-短是R，短-短-短是S，长是T。
A-E-R-S-T？不，等等，这是...“A-E-R-S-T”重新排列后是...“STARE”？不对...
突然灵光一闪：他不是在拼单词，而是在拼字母序列。S-T-A-R-E——凝视？
“您想让我看着您？”
眨一下眼。
我靠近他的脸，直视他的眼睛。在那深褐色的瞳孔里，我看到了自己扭曲的倒影，看到了不舍，看到了爱，也看到了告别。
他的手指最后一次在我掌心移动：三下清晰的按压，然后归于平静。
三天后，父亲安详地离开了。整理遗物时，我在他的抽屉底部发现了一本旧笔记本。翻开泛黄的页面，我看到上面工整地记录着摩斯密码表，旁边有他的笔迹：“教儿子这个，有趣又实用。”
最后一页写着一段话：“如果有一天我不能说话了，就用这个告诉你——我爱你，永远。”
我的眼泪终于落下，滴在那页纸上。原来，病房里的密码游戏，不是偶然的创造，而是一个父亲深思熟虑的、穿越生死的情书。
如今，每当我遇到困难或感到孤独时，就会握紧自己的手，轻轻按压三下。在那一瞬间，我总能感觉到父亲温暖的手掌，和那穿越时空的、永不消逝的爱。
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