午后，我推开那扇许久未动的木窗。阳光“哗”地一声涌进来，像是被囚禁了太久，急切地要填满整个房间。光柱斜斜地切过窗台，无数尘埃在光里飞舞，旋转，升腾，又沉降。我伸出手，想要接住一捧光，光却从指缝间漏走了，只留下掌心一点微温。那些尘埃，倒是沾了几粒在皮肤上，细看时，却又不见了。
这窗台是老的。木头边缘已被岁月磨得圆润，漆色斑驳，深深浅浅的，像是褪了色的地图，标记着风雨和日晒的疆域。我用手轻轻抚过，能感到木纹的走向，有些地方微微凹陷下去，那是常年摆放花盆留下的印记。印记还在，花却早已不在了。母亲从前爱在这里养些寻常花草：一盆茉莉，夏日里开细碎的白花，香气清冽；一盆海棠，冬日里也擎着几朵嫣红，倔强得很。浇水时，总有些水渍溅出来，渗进木头里，日子久了，便成了淡淡的、洗不去的痕。
我忽然想起，这窗台曾是我的瞭望台。童年时个子矮，要踮着脚，下巴才能勉强搁在冰凉的木台上。窗外是一条窄窄的巷子，青石板的路面被岁月走得光滑如镜。清晨，卖豆浆油条的小推车轱辘声由远及近，那声音钝钝的，沉沉的，压在石板上，也压在我惺忪的睡意上。傍晚，邻家阿婆会坐在对门的石阶上拣菜，一把碧绿的菠菜，或是一篮嫩黄的豆芽。她的动作慢极了，慢得让那时的我觉得，一个黄昏长得像一辈子。
更多的时候，我在这里等父亲下班。巷口那盏路灯亮起昏黄的光时，他的自行车铃声就会清脆地响起来，“叮铃铃——”，是我一天中最安稳的号角。我会把脸贴在玻璃上，呵出一小团白雾，再用手指在上面画一个歪歪扭扭的笑脸。雾气很快散去，笑脸也消失了，可心里那份确凿的欢喜，却久久地留着。
窗台的角落里，还嵌着一些更顽固的记忆。那里有一道极细的划痕，是某个雷雨夜，我惊慌失措打翻了铁皮铅笔盒留下的。铅笔盒上印着的航天飞机图案，早已模糊不清。旁边，似乎还残留着一点胶水的白色印记，那是我曾小心翼翼地将一枚褪了色的蝴蝶标本粘在这里。蝴蝶是小学自然课上得来的奖励，翅翼上原本闪着宝蓝和墨绿的光，如今，怕是连那一点磷粉都化在风里了。
最隐秘的，是木纹缝隙里，或许还藏着几个稚嫩的字迹。用铅笔写的，极轻，只有我自己知道写的是什么。也许是某个女同学的名字缩写，也许是考试前偷偷写下的、毫无把握的答案，又或者，只是一句没头没脑的、关于未来的幻想。它们被尘埃覆盖，被阳光漂白，成了木头本身的一部分纹理，再也无法辨认。
阳光渐渐移动，离开了窗台的中心，只镀亮了一侧边缘。那些飞舞的尘埃，仿佛也跳累了，缓缓落定。刚才还喧腾着金色微粒的空气，此刻沉静下来，显出一种透明的、微蓝的质地。这沉静让我恍然：我所凝视的，并非仅仅是光与尘的游戏。那光是旧时的光，或许和二十年前某个无所事事的午后，照在我课本上的那一缕，并无不同。那尘更是旧物的魂灵——是翻烂的书页的纤维，是褪色窗帘的絮屑，是故人衣角带来的微茫，是无数个平淡日子新陈代谢时，脱落下来的、最细小的鳞片。
它们在此处聚集，在此处被此刻的阳光突然照亮，仿佛一场无声的加冕。这窗台，便成了一个微型的祭坛，供奉着所有在此停留过、又终于逝去的时间。
我该关上窗了。暮色从巷子那头弥漫过来，像一滴蓝墨水滴在清水里，缓缓洇开。关窗的瞬间，我似乎听到一声极轻的叹息，不知是窗枢的摩擦，还是时光本身。窗台重新没入室内的昏暗里，那些记忆的刻痕、尘埃的积攒，也一同隐去了。但我知道，它们都在。只要还有光会再次照临，只要还有尘埃继续飘落，这窗台就依然是记忆的容器，盛满过往的寂静与喧哗。
而我的生命，或许也就是这样一扇不断开合的窗。迎来光，送走光，在明暗交替的缝隙里，积攒下属于自己的、微不足道却又千金不换的尘埃。
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